DÍAS DE FIEBRE

Aún se alarga la fiebre 

pero lo mismo escribo, 

al menos hoy. Me puse 

tan débil para todo 

que yacía indefenso 

como las oraciones 

que nunca formulamos 

por amor ni por nada. 

Estar enfermo mucho 

tiene de abandonarse. 

PANORAMA SOMBRÍO

Ruidos de todos lados 

desde hace rato. Ruidos 

que socavan la mente 

hasta el agotamiento. 

Las Ciudades Modernas 

insuflan malestar 

de continuo. La mente 

colapsa como junco 

entre las llamas. Todos, 

zombies que al aturdirse 

cultivan la extinción. 

NOTA MENTAL

Haber viajado en ómnibus 

y no poder hacerlo 

de nuevo. La pandemia 

me destruyó. Encerrado 

entre cuatro paredes, 

con demasiados libros, 

si me asomo a la calle 

no me demoro mucho 

en volver. Las ventanas 

se apagan por sí solas. 

MALA DIOSA

Fumar es la promesa 

de que regresarás. 

Me va matando poco 

a poco: sin respiros. 

Yo miro la mañana 

en que no estás y tiemblo. 

Tiemblo porque a mi turno 

no estaré yo mañana. 

Me vas matando poco 

a poco: 'maladie'. 

COLONIAS

Las hienas, las sardónicas 

carroñeras, que estaban 

al acecho, se van 

acercando de a poco: 

hay una bestia herida, 

acorralada. Ley 

de la sabana, donde 

mandan los fuertes y 

se prenden los serviles, 

la National Geographic 

aportará lo suyo. 

19 DE NOVIEMBRE

Hay una calma ciega 

en la sala del fondo. 

Domingo. Ya se sienten 

las alas del torpor. 

Hablo con una amiga 

que lo ve todo negro. 

¿Le hará falta refugio? 

¿Le hará falta estallar? 

Domingo. Es una amiga 

y a la vez son millones. 

TODO ESTÁ GUARDADO EN LA MEMORIA

Libro desvencijado, 

destartalado, que 

venís de los setentas, 

¿tendrás que nuevamente 

ocultarte? ¿Tendremos 

que enterrarte --¡las bolsas 

en el jardín!-- y huir, 

tendremos que llorar 

una vez más? La noche 

anota las palabras 

que los muertos le dictan. 

EL VALOR DE LOS VIEJOS

Ella no está obligada 

a votar pero lo hace 

lo mismo: su País 

puede arruinarse más 

aún. A sus ochenta 

votará a un peronista 

por vez primera: tiene 

descendencia que tiene 

que estar bien. "El País 

es un tejido. Los 

libertarios lo rompen." 

¡QUE SE LO COMAN TODO Y ACABEMOS!

¿Quiero que todo caiga? 

¿Que el País se derrumbe 

sin más y que la sangre 

se derrame de nuevo? 

Mi vida ha transcurrido 

entre Silvio y Neruda 

y ahora que las cosas 

cambiaron no hay más norte. 

¡Versitos, denme fuerzas 

para ir a cumplir 

con el País! El puente 

que hay que cruzar vacila. 

NO PUEDO RAZONAR

Fumo para mirar 

la nada que disloca 

los anaqueles pulcros 

que guardan la serena 

alegría de libros 

que --universo de cientos, 

quizá miles de autores 

que paladeé, recientes 

o ya muertos-- compré 

por lustros. Una nada 

que las negras noticias 

les vierten. Dónde estoy. 

Estoy en la Catástrofe. 

POTROS Y ELEFANTES

Mínimas variaciones 

hay de un poema a otro 

de los que escribo, sones 

que se repiten. Potro 

me llamaba a mí mismo 

hace ya muchos años. 

Matungo ahora --¡sismo 

del tiempo!--, desengaños 

me llevan a decir 

que escribir y vivir 

son cosas semejantes 

y que hilvanan sin pausas 

sus graníticas causas, 

¡oh dignos elefantes! 

UN POEMA FLOJO

Catástrofe cumplida. 

Odio de todos lados. 

¡Y era yo, era yo, 

avinagrando el mundo! 

Vinagre porque sí, 

de un día para el otro... 

(Luego vendrá el olvido 

de esa torsión y noche.) 

LA DESTRUCCIÓN Y EL VACÍO

Me abismo en el silencio 

de las vareadas cosas 

que acá en mi casa aúllan 

premonitoriamente. 

Algo pretenden; algo 

habrán premeditado. 

¿La vida se desguaza 

frente a sus ojos lúbricos? 

Y vuelta a padecer 

la torsión de la cera 

insípida, que escupe 

dientes en su delirio. 

PSYCHÉ

Es un garrote vil 

lo que retuerce al alma. 

Y nadie puede ver 

sus estertores broncos. 

¿No era que no existía? 

¿No era tan sólo un nombre? 

Caricias de la muerte, 

gato con su ratón. 

HIC SUNT LEONES

La voz de la locura 

tunde todas las cosas. 

Ella cultiva un grito 

que desapareció. 

Torvos, roncos toneles 

almacenan materia 

indiscernible, dada 

a todos los estados. 

La voz de la locura 

magnifica la noche. 

Pisos que se entreabren 

a un vértigo de luz. 

LOS CUERPOS DE LA FÍSICA

Son muy tristes las cosas 

que desfibrila el odio. 

Fustigadas, tundidas 

por sus manejos, graznan. 

No se apartan, no saben 

más que dolerse en sí. 

Hiel de la ingratitud, 

el odio las captura 

contra el umbral o inciso 

en que reventarán. 

UN COROLARIO MÁS

Mi rostro es una máscara 

de cansados reflejos 

que transmiten memorias 

que sólo yo conozco. 

Nadie ve, nadie sabe 

de la tórtola herida 

que aguarda en los rincones 

de esta sala sin redes. 

Nadie vendrá. Las prendas 

que yacen al costado 

de este cuerpo se funden 

en un bronco delirio. 

LA NOCHECITA AVANZA

Tras la ventana norte 

se distingue una palta 

cuyas ramas se mecen 

al compás de una brisa 

que no me llega. Vidrio 

de la ventana y vidrio 

rajado de este enteco 

ánimo que se escinde 

porque su amor murió 

sin conceder ni un fruto. 

AL LECTOR

Mientras leo de un libro 

que me esperó por años 

y que ahora florece 

se desploman misiles 

contra unos hospitales 

en los que gente herida 

ya no podrá sanar. 

El luto que esta noche 

se instala en esta pieza 

en la que leo cubre 

las cosas: ruego por 

sus almas. Nadie ignora 

el genocidio. Nunca 

renuncies a leer. 

Nunca tomes las armas. 

DÍA DE TODOS LOS SANTOS

Llueve. Veo relámpagos 

y oigo truenos y no 

me alegro ni tampoco 

me entristezco. La luz 

apagará la noche 

y mañana tendremos 

charcos en las esquinas 

y la arena que viene 

del viejo monte. Leña 

mandaba que buscasen 

allá la abuela a sus 

seis hijos... "¿Te acordás 

de las tortillas, Pancha?" 

"Ya me duerme el olvido." 

SWEETIE FOX

Le dan por todos lados 

pero no se hace drama: 

Sweetie Fox sólo quiere 

que gane Rusia. Sí: 

millones de pupilas 

se enrolan contra su 

dúctil cuerpo. Malversan 

'cumshots' contra una imagen 

y sueñan con que gozan 

del enemigo. ¡Pobres! 

Es la número uno 

--¡googleen!-- de PornHub.