Fumar es la promesa
de que regresarás.
Me va matando poco
a poco: sin respiros.
Yo miro la mañana
en que no estás y tiemblo.
Tiemblo porque a mi turno
no estaré yo mañana.
Me vas matando poco
a poco: 'maladie'.
Como pasan las motos así pasan los años: uno tras otro. Pero las motos se repiten, los años no. La mente se esfuerza en encontrar sími...
No hay comentarios.:
Publicar un comentario