MÉXICO, 2023

a GeeOr Ghiina Lastra-Laina

Queman libros de texto 

--ahora, en tu País-- 

en un montón. Nos quieren, 

¿hay dudas?, ignorantes 

y sometidos. ¡Vuelvan, 

manuales que los chicos 

atesoraban, pan 

de palabras que alcanza 

para toda una vida, 

conjuro de esas sombras 

que todavía insisten! 

TALLER DE POESÍA

a Anasol Requena 

En un cuaderno trazo 

estas pocas palabras 

para decirte que 

escribir se parece 

a andar entre la bruma. 

La mirada qué importa. 

El lápiz o el renglón 

qué importan. Las palabras 

se dicen y te dicen 

cuando ya nadie te oye. 

Escribir se parece, 

ya ves, a los motivos 

de la lluvia o la brisa, 

al olvido de todo. 

ASÍ ES MI ODIO

Escribo porque aún 

puedo hacerlo. Me aíslo 

y vivo solo como 

los ermitaños: nadie 

en el Cielo, ningún 

ser adorable aquí, 

en la Tierra, frecuento 

libros para olvidar 

a una que tanto quise 

y que ahora es carroña 

que destrozo y escupo. 

CIUDAD DE CÓRDOBA, 2023 DC

Con pocos elementos 

puedo hacer un poema. 

Una palabra, dos, 

hasta llegar al cierre. 

Lástima que esos pasos 

se borren con la lluvia. 

Caminar sobre lava 

caliente todavía. 

URGENTE SACAR TURNO

Uno ha estado tan loco 

en algunos lugares 

que mucha gente poco 

lo aprecia allí. Pesares 

que uno revisa con 

vergüenza, no se anima 

a regresar, envión 

que corta. Se lastima 

bastante la memoria 

revolviendo esas huellas 

que retornan, gran noria 

de los errores. Bellas 

serían nuestras vidas 

sin percances vividas. 

UNA AGUAFUERTE MÁS

No quiere el cartonero 

robar. No todavía. 

Yo me saco el sombrero 

a su paso. María, 

la Virgen, lo acompaña 

y le seca el sudor. 

Nadie le da una caña 

en invierno. El valor, 

callado, derrengado, 

arrastra en un carrito 

grandote lo agenciado 

en la vereda. Evito 

pensar en cuánto gana 

(¡ah Economía insana!). 
 

LA LECCIÓN DE AWATIÑAS

No hay duda. Los demonios 

que habitan en mi ser 

cuentan con tres armonios 

infernales. Yacer 

o estar de pie es lo mismo: 

sorben de mis entrañas 

los jugos. Animismo 

sincrético: las cañas 

del fondo del hogar 

paterno fueron quenas 

mal temperadas, lar 

de la discordia. Penas 

que me inflige el pasado: 

ser zafio y delicado. 

A TRAVÉS DEL POETA

Se ha roto mi alma como 

si fuera un sonajero. 

A la nada me asomo 

como a un cascado cero 

cuando quiero mirarla, 

recordarla. Las horas 

ya no son de aplastarla 

con argumentos. Loras 

de la culpa no chillan. 

Tampoco erinias vuelan 

sobre mí. No me humillan 

las mentiras que velan 

mi maldad. Estoy muerto 

en un páramo incierto. 

¿SABE EL PUEBLO VOTAR?

¿Ya ha pasado el carrito 

cartonero del día? 

¿No se le importa un pito 

al lector? ¿Se reía 

el demente mediático 

ayer, cuando las PASO 

nos mandaban al ático 

de la impotencia? ¿Raso 

será el corte de moda 

por cuatro largos años? 

¿Habrá que tomar soda 

meramente? ¿A los caños 

de Torrent nos iremos 

de nuevo? (¿Venceremos?) 

TRANCE DE ENEAS

¡Cómo parten las almas 

que en mi interior cobijo! 

¡Cómo coloco palmas 

de adiós en lo que exijo 

que sortee el olvido 

y la nada! Inconsciente 

en su deseo, Dido 

se eliminó, inclemente 

consigo misma. ¿Habrá 

una Ciudad futura 

que me aguarde? ¿Se hará 

real lo que madura 

el dios? El dios me invita 

a una confusa cita. 

Y TODOS SUS PROSÉLITOS

Lacan es un payaso 

al que se toma en serio. 

Elabora al acaso 

sus artes de sumerio 

y rechifla dichoso 

ante cada objeción 

mientras 'mangia', baboso, 

nuestros morlacos. Son 

sus mañas una mina 

de confusión gregaria: 

piensa que en la Argentina 

está la papa. Paria 

de todo rock con quena, 

nos gasta desde el Sena. 

LA PARANOIA ACTUAL

Si todas las noticias 

resuenan en tu mente 

del mismo modo, ¡albricias!: 

ha triunfado el demente 

dueño de los canales 

e internet, macilento 

como los arrozales 

de Indochina. Descuento 

le pedís para ver 

veinticuatro al del cable 

horas seguidas. Ser 

de ese tremendo sable 

que te atraviesa te hace 

feliz. ¿Total?: desguace. 

TODO EL AÑO ES CARNAVAL

¿Habrás pasado ya, 

camión de la basura? 

¿Tu conductor se habrá 

llevado esa verdura 

que se pudrió y que puse 

en una bolsa negra? 

¿Qué será lo que aduce 

a esta hora mi ex-suegra 

contra mí mientras usa 

una gran zanahoria 

en soledad? ¿Acusa 

mis versitos de euforia? 

¿Qué será de esa vieja? 

¿Le picará la oreja? 

LA ENCRUCIJADA

Esa insidia llamada 

Pablo Seguí está triste. 

¡Qué seca puñalada, 

grave, seria, que insiste, 

se le clava en el ceño 

cuando quiere escribir! 

No quiere más beleño 

amoroso. Insistir 

en asuntos que aún laten 

en la memoria, muertos 

pero vivos (combaten 

cuando descansa, yertos 

súcubos), ya no es cosa 

que se convierta en rosa. 

¡CONTRARREVOLUCIONARIO!

Tomo mi Coca-Cola 

entrada la mañana. 

Un jilguero se inmola 

de una manera insana 

tras los vidrios. El fuego 

que lo calcina es sede 

ávida de su juego 

mortal. Ninguno cede, 

ni el jilguero ni yo, 

en su postura. Quema 

la llama lo que no 

es ave ya, entimema 

del Ideal. Mi pluma, 

en cambio, más bien suma. 

DE LA POUBELLICATION

Mirás en el espejo 

fijo que en la ventana 

te devuelve el reflejo 

de tu rostro una vana 

imagen que tu vano 

escribir reproduce 

con versos que, aun ufano, 

detestás. Te conduce 

a registrarla un morbo 

prolongado por años: 

un trago que --¡es un sorbo!-- 

te mandás. Por los caños 

de internet evacuás 

todo eso que chupás. 

"¡PORQUE ESTA MANO ES TIERRA!"

¿Existía el futuro? 

Habitué de un pantano 

que --y mi paso, inseguro-- 

me entretenía, en vano 

me volvía a tibiezas 

inmaculadas, algo 

perdido en las dehesas 

del pasado. Me valgo 

de una imagen forzada, 

inexacta, me extiendo 

sin razón: ya la azada 

voy tomando. (Pretendo 

afirmarme en mi tierra 

aun cuando haya guerra.) 

GAÚCHO NO LLORÓN

Armo mi cigarrito 

en soledad. Según 

quien se entregue a tal rito 

por áhi padezca algún 

dolorcito. Yo no. 

Yo no me engaño. No hay 

ni siquiera un tangó 

en mi pecho. Achalay 

se llama mi estar solo, 

tranquilo con mi ser 

y con mi parecer. 

(Solito no me embolo 

con nadie: no hay gurisa 

que me obligue a ir a misa.)