Escribo porque aún
puedo hacerlo. Me aíslo
y vivo solo como
los ermitaños: nadie
en el Cielo, ningún
ser adorable aquí,
en la Tierra, frecuento
libros para olvidar
a una que tanto quise
y que ahora es carroña
que destrozo y escupo.
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TODA COSA ES UNA ISLA
Como pasan las motos así pasan los años: uno tras otro. Pero las motos se repiten, los años no. La mente se esfuerza en encontrar sími...
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Siete pulsos cobija cada verso que escribo. A veces entrecorto la dicción. No la cuenta. Brotan como resabios de una infancia estudiosa... -
Y nadie sabe nada de los otros a menos que los escuche y ¿quién tiene tiempo, hoy en día, para perder, dichoso, el tiempo? Es en las ca...
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