EL OBSEQUIO

Peperomia: ¿esa joven 

que te trajo se llama 

Melancolía? Sos 

tésera de una risa 

que no quiere volver 

ni siquiera a escribirme 

ni un mensaje de texto. 

LAS CALLECITAS DE SAN VICENTE...

Puede matar. Lo sé. 

Y lo escucho. Un peligro 

andante. Su machete 

ya le sirvió una noche 

en que le entraron. Odia 

a la casta y me jura 

que con una escopeta 

pondría todo en orden. 

¿Qué te puedo decir? 

Córdoba está tan linda... 

TANGUITO

Pronto cumplo cincuenta 

años de vida. Soy 

más solo que los pobres 

de corazón y pierdo 

mis dudosas jornadas 

entre palabras mudas 

que los libros asilan. 

Es una muerta luz 

la del amor y ahora 

soy un zombie latoso, 

un íncubo, un demente 

de los recuerdos. Sí: 

retirarme sin más 

de este lloroso circo. 

Ítem: ser olvidado 

por aquella mujer 

de voz tan grave y dulce. 

RELACIONES

Los cartoneros no andan 

ya en carritos. Caminan 

por calles en que mandan 

autos que contaminan 

el ambiente, con una 

bolsa a la rastra, gorda 

de objetos que la Cuna 

de la Mierda, esa sorda 

cosa que es el Progreso, 

comprará por un monto 

irrisorio: tereso 

final. Somos el tonto 

que caga donde come. 

(¡Y que el mundo se embrome!) 

HÖLDERLIN

Que la noche regrese 

no es algo misterioso: 

rota la Tierra, pese 

a quien le pese. Coso 

de los miles de estrellas 

y su respuesta, ¡oh claro 

de los perros!, las bellas 

palabras hacen faro. 

Porque escribo entregado 

a esas horas serenas, 

distantes del trajín 

servicial: el arado 

que el día impone, buenas 

las noches, son confín. 

"AQUÍ PASÓ LO DE SIEMPRE"

Ya son varios los miles 

de muertos que la Guerra 

propicia con misiles 

e incursiones. Aterra 

ver la tele, que sólo 

son imágenes, vívidas 

pero inocuas, el polo 

opuesto a que las lívidas 

horas sean pasadas 

en un búnker en tanto 

que aúllan las sirenas. 

(Horas así: estocadas 

bien reales. Espanto 

las venideras penas.) 

UN POEMA DE AMOR

a Zazá Zárate 

Está claro: estoy muerto 

cada vez más. Angustia 

es lo único cierto 

como palabra. Mustia 

se vuelve la expresión 

y parca. Nomeolvides 

proliferan: lección 

de los recuerdos. Vides 

con que aguantar, fermento 

de Baco inconducente 

y servicial; aumento 

posterior del hiriente 

vacío. La memoria 

no quiere hacerse historia. 

A UNA HAITIANA

Rechina la heladera 

en su estupor. La noche 

piensa en la postrimera 

vez que te vi. En un coche 

te llevaste tus plantas 

y las cortinas. (Algo 

me dice que son santas 

las despedidas.) ¿Valgo 

por lo que fui? Lo escribo, 

le doy vueltas, me empeño 

y no concluyo nada. 

Valías por lo altivo 

de tu ánimo o tu ceño. 

¡Qué lección y estocada! 

LOS IMPACIENTES

--Miro las nimias cosas 

que están sobre la mesa 

en la que escribo: horneros 

por tres, un par de libros, 

mate y pava y algunas 

pavadas más. País: 

¿qué más necesitás? 

Yo que vivo con poco 

pienso en la triste noche 

que la gran mayoría 

está pasando. ¿Qué 

necesitás, País? 

--En ciertas casas los 

impacientes me escupen. 

ASÍ QUE PASEN TREINTA AÑOS

Aquí no hay nadie. No hay 

fantasmas en la costa. 

Sólo mi perro y yo, 

usufructuando el aire. 

Pero ya ven, los tristes 

luchan por que el pasado 

se eternice: murmuro 

"agua de pie" a la nada 

y procedo a escribir 

el poema de siempre. 

DW NOTICIAS

¿Existirá la Historia? 

¿Tiene lógica? ¿Marcha 

hacia un mundo sin amos 

pese a todos nosotros? 

Qué delirio. Mi mente 

esta noche vacila 

luego de ver por media 

hora la tele y suda. 

Suda preguntas, suda 

una como oración 

descreída. Más tarde 

descansará. Que olvide. 

PROGRESO

Titila el router. Luces 

verdes, rectangulares 

me hacen caer de bruces 

en lo real. Ijares 

se espantan de consuno 

ante la sincronía 

que los cables --¡ayuno!-- 

dictaminan. La mía 

es fuente de jaguares 

que, ante los socavones 

del cemento, padecen 

en silencio: molares 

del glifosato. Drones 

pasan. Que me atraviesen. 

ALLÁ LEJOS

¿Dónde caen los lentos 

misiles que la tele 

muestra en un cielo azul 

como las oraciones 

que alguien aún eleva 

inútilmente a nadie? 

Aquí no, por ahora 

y de hace tiempo. Surcan 

un aire imaginario 

para nosotros. Matan 

como en un sueño turbio. 

Sacrifican mil vidas 

de un saque, ¡de un envión!, 

o eso cuentan. ¡Qué nimio, 

qué gris es escribir 

sobre asuntos remotos 

cuando nadie lo exige! 

OCTUBRES

Tres décadas pasaron 

desde que enloqueciera. 

Esos males se fueron. 

Vinieron muchos más. 

Mujeres hubo pocas. 

Como aquélla, ninguna: 

cruz de mi pecho, esquiva 

como los paredones. 

NO ES POESÍA

Dispuestos a arriesgarlo 

todo por nada, lúcidos 

al vicio, porque sí, 

publicamos poemas 

que casi nadie lee 

como es debido: Facebook 

se los deglute al toque 

y pide más. Y escriben 

cada vez más basura 

nuestros dedos, urgidos 

por un oscuro impulso. 

Urgencia en la que brillan 

nuestras mentes 'en panne'. 

MANTENERSE EN SUS TRECE

"Soy el rey que rabió 

ya no sé cuántas veces. 

La corte se me ríe 

en la cara, no hay dudas. 

No hay dudas pero intento 

lo mismo mandonear 

a pesar de las risas 

y el desplante. No importa: 

¡no abdicaré!" (Cegato, 

e imbécil, y pueril.) 

EL OTRO ERA UNO MISMO

La intemperie sin fin 

es ese cuarto en medio 

de una Ciudad con una 

televisión prendida 

toda la noche para 

reforzar un delirio. 

La intemperie sin fin 

es la inseguridad 

apuntada a los cuatro 

surcos del deterioro 

de un ser ido que insiste 

en escuchar a pobres 

periodistas que tornan 

vil a la vida adrede.