TODA COSA ES UNA ISLA

Como pasan las motos 

así pasan los años: 

uno tras otro. Pero 

las motos se repiten, 

los años no. La mente 

se esfuerza en encontrar 

símiles aceptables 

pero a las cosas nada 

las junta: todas sueltas, 

descoyuntadas, solas. 

MIRÁ EL CIELO / QUE HACE BIEN

Aparecen los versos 

después de contemplar 

largamente una palta 

cuyas ramas se mecen 

como si pretendieran 

provocar el olvido 

de lo que magnifica 

la ansiedad en el mundo. 

Ahora estamos de otra 

manera, ya alejados 

de esa rata. La palta 

es la Arcadia en el patio. 

POETA ANTIGUO

Siete pulsos cobija 

cada verso que escribo. 

A veces entrecorto 

la dicción. No la cuenta. 

Brotan como resabios 

de una infancia estudiosa. 

(Cuentas de otras edades; 

músicas despreciadas.) 

TIEMPO

Y nadie sabe nada 

de los otros a menos 

que los escuche y ¿quién 

tiene tiempo, hoy en día, 

para perder, dichoso, 

el tiempo? Es en las casas, 

a media luz, que puede 

abrirse un alma; nunca 

en el Centro voraz, 

allí donde deciden 

nuestros tristes destinos. 

No hablar: oír. Y nadie 

sabe del todo nada. 

DOCE HEPTASÍLABOS CON LA REALIDAD

¿La realidad? Un nombre 

quimérico que aúna 

voluntades en torno 

a lo común, lo menos 

singular, que repiten 

las palabras a ciegas. 

¿La realidad? Un giro 

evanescente que 

cambia día tras día 

sólo porque es hablado 

por todos, al desgaire: 

giro del que consiente. 

EL BOHEMIO

El bohemio, que es solo, 

no se aburre jamás. 

Come cosas blanditas: 

le faltan varias muelas. 

Pasa que es con los libros 

que se da sus banquetes. 

Música, no laburo: 

el bohemio es feliz. 

¿PODÉS CREER?

Acá quedó tu potus, 

que todos estos meses 

siguió creciendo lenta- 

mente, como el olvido. 

(Yo trasiego mi tango 

para que las canciones 

que escucháramos juntos 

se vuelvan entrañables.) 

La casa espera a quién, 

destartalada. El perro 

come de su comida 

y mis canas se ondulan. 

VIDEÍTOS DE CÓRDOBA

Policías de negro 

gasean y disparan 

contra la gente que 

estaba protestando 

contra Milei. La imagen 

que ahora veo muestra 

un carro policial: 

hay detenidos. Crónica 

en versos: se me impone 

hablar de estos asuntos, 

decir que hay represión. 

RADAR EN LA TORMENTA

Pasan autos tocando 

la bocina en la calle 

para indicar ¿qué cosa? 

Así, las horas siento 

escurrirse a la vez 

que descarto la tele. 

Poemas que ahora son 

radares que perfilan 

un País en peligro. 

LA NUEVA TÉCNICA

La luz baña las cosas 

aunque sea bajando 

de un foquito y los ojos 

se placen en mirarlas. 

¡Guay de ustedes, malditos 

a sueldo, si los hunden 

y los manifestantes 

se sumen en lo oscuro! 

NO SOMOS CABALLOS DE CARRERA

Quizá no escriba nada. 

Quizá las alegrías 

del hogar que en el patio 

de mi madre florecen 

sólo pretendan sol 

y un poco de agua. Mal 

está hablar de carrera 

en poesía. ¡¿Cuándo 

me metí en tales lides?! 

Y ASÍ SE FUE APAGANDO

Estoy tan agotado 

que ni fuerzas me quedan 

para tomar un libro 

y renegar del mundo. 

Mundo que es este cuerpo 

que solicita ayuda 

contra mi voluntad 

de gozar entre nubes. 

Nubes o la negada 

tierra, con sus debidas 

maneras de ceder 

al cansancio y el hambre. 

MUERTE DEL DESEO

Cuando muere el deseo

las cosas nos golpean

desapaciblemente

y quieren ventajearnos. 

Un vaso se vacía

antes de tiempo y no

volvemos a servirnos, 

de cara a la pared. 

Cuando muere el deseo

una gran destemplanza

se instala en la penumbra

de una tristeza ocre. 

ESTÁS DESORIENTADO Y NO SABÉS

Están atomizadas

mis palabras --¡desguace!-- 

ante tanto mazazo

que las noticias dan. 

Esto pudo haber sido

escrito ya hace tiempo 

con lo que me pregunto

qué es esta cantilena. 

Pasó la Inquisición, 

hoy apenas un nombre

borroso, pero sigue

la gente sin salida. 

RUINAS DE LA BABÍA

¿Qué quedó de mi casa? 

Una sala carente 

de sentido. La noche 

colaciona esa espera 

irresoluble. Sala 

de libros que no logran 

acallar los aullidos 

del corazón y noche 

en completo abandono. 

EL CORAZÓN DEL FUEGO

Sin intención escribo 

de cosas que no existen. 

La realidad trasuda 

un hálito insalubre. 

Arde mi lengua. Como 

de esa llama impaciente. 

Se consume la tarde 

para siempre jamás. 

10 DE DICIEMBRE DE 2023

Nunca te faltó el pan 

y eso no es algo dado. 

Has trabajado poco 

gracias a tu pensión. 

Pero ves cómo avanza 

la malaria sin frenos. 

¡Tantos a la deriva 

y los de siempre lucran! 

¡Moscas en plena carne 

de los desposeídos! 

INFINITOS ESPEJOS

Nadie sabe qué tordos 

cantan en el poema. 

Hay quien no escucha nada; 

hay quien oye leones. 

El mismo autor ignora 

su contenido. Azares 

competen a los versos, 

que no piden permiso 

para ser y vivir, 

para decir sus cosas. 

ELEUSINA

Nadie puede mirar 

la belleza del mundo 

sino a lo sumo oírla. 

Es una voz secreta, 

que es la nuestra y que surge 

del fondo de un abismo. 

No la entendemos. Sólo 

podemos asistir 

a su lento despliegue. 

A veces ruge. Amarro 

mis pretensiones: puedo 

seguirla, no ganarle. 

SI HAY UN DESTINO

El estropicio corta 

hilos del corazón 

que velaban ocultos 

en el paciente pecho. 

Es como un deterioro 

en que lo más privado 

se ve expuesto a las iras 

del mundo contumaz. 

Somos como una casa 

en la que el alma espera 

no las furias del orbe 

sino el otro dictamen. 

"LA BELLEZA ES UNA PROMESA DE FELICIDAD"

La mañana, tan clara 

como nublada, trajo 

consigo una lectura 

prístina, luminosa. 

Ha sido necesario 

leer cientos de libros 

mediocres para hacer 

que se diera ese encuentro. 

Rostros en la vereda 

que pasan y se olvidan 

y de pronto el amor, 

esa ventana al siempre. 

NO TODO TIENE QUE SER CHIQUITO, PERSONAL, MEZQUINO

Hay poemas cuadrados 

y firmes como torres 

que avanzan lentamente 

en la llanura. Son 

de una voz que no es propia, 

personal, sino parte 

del idioma y sus líneas 

de vasta arquitectura. 

No nos gloriemos mucho 

de haberlos concebido. 

Siglos los construyeron; 

lo nuestro es sólo brega. 

"¡ANDÁ, POETA DEL PUEBLO!"

Mi demos es el Barrio 

de San Vicente. El tiempo 

del calor lo ando a pata. 

No quiero para nadie 

la cicuta. Me gusta 

cultivar la verdad 

con sosiego. El País 

ha entrado en decadencia. 

Muchos se hacen los giles 

(velan por sus quiosquitos). 

¿Soy del Pueblo? Muy pocos 

saben cantarle postas. 

Yo soy de San Vicente. 

Yo soy de la otra orilla. 

ITAS EN EL CARBÓ

No sólo yo me enfermo. 

Las palomas, que avanzan 

apenas pueden, dejan 

desde hace meses itas 

que a todos pican: pibes, 

docentes, directivos. 

"No hay fondos para hacer 

sanear las aulas." Los 

ya cansados docentes 

optan por soluciones 

combativas. Los pibes 

no entienden nada. ¿Quién 

está al frente? ¿Cuál otro  

que el que estuvo de siempre 

con la comunidad?