Quizá no escriba nada.
Quizá las alegrías
del hogar que en el patio
de mi madre florecen
sólo pretendan sol
y un poco de agua. Mal
está hablar de carrera
en poesía. ¡¿Cuándo
me metí en tales lides?!
Como pasan las motos así pasan los años: uno tras otro. Pero las motos se repiten, los años no. La mente se esfuerza en encontrar sími...
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