Son demasiados libros
los que tengo. No a vos.
No es posible tenerte
a no ser como nombre,
como pronombre que
calla. No se distingue
tu ser del mío, al cabo.
Así, los libros mandan
porque no estás aquí.
Suscribirse a:
Comentarios de la entrada (Atom)
TODA COSA ES UNA ISLA
Como pasan las motos así pasan los años: uno tras otro. Pero las motos se repiten, los años no. La mente se esfuerza en encontrar sími...
-
Policías de negro gasean y disparan contra la gente que estaba protestando contra Milei. La imagen que ahora veo muestra un carro poli... -
La luz baña las cosas aunque sea bajando de un foquito y los ojos se placen en mirarlas. ¡Guay de ustedes, malditos a sueldo, si los hu... -
Siete pulsos cobija cada verso que escribo. A veces entrecorto la dicción. No la cuenta. Brotan como resabios de una infancia estudiosa...
No hay comentarios.:
Publicar un comentario