TODA COSA ES UNA ISLA

Como pasan las motos 

así pasan los años: 

uno tras otro. Pero 

las motos se repiten, 

los años no. La mente 

se esfuerza en encontrar 

símiles aceptables 

pero a las cosas nada 

las junta: todas sueltas, 

descoyuntadas, solas. 

MIRÁ EL CIELO / QUE HACE BIEN

Aparecen los versos 

después de contemplar 

largamente una palta 

cuyas ramas se mecen 

como si pretendieran 

provocar el olvido 

de lo que magnifica 

la ansiedad en el mundo. 

Ahora estamos de otra 

manera, ya alejados 

de esa rata. La palta 

es la Arcadia en el patio. 

POETA ANTIGUO

Siete pulsos cobija 

cada verso que escribo. 

A veces entrecorto 

la dicción. No la cuenta. 

Brotan como resabios 

de una infancia estudiosa. 

(Cuentas de otras edades; 

músicas despreciadas.) 

TIEMPO

Y nadie sabe nada 

de los otros a menos 

que los escuche y ¿quién 

tiene tiempo, hoy en día, 

para perder, dichoso, 

el tiempo? Es en las casas, 

a media luz, que puede 

abrirse un alma; nunca 

en el Centro voraz, 

allí donde deciden 

nuestros tristes destinos. 

No hablar: oír. Y nadie 

sabe del todo nada. 

DOCE HEPTASÍLABOS CON LA REALIDAD

¿La realidad? Un nombre 

quimérico que aúna 

voluntades en torno 

a lo común, lo menos 

singular, que repiten 

las palabras a ciegas. 

¿La realidad? Un giro 

evanescente que 

cambia día tras día 

sólo porque es hablado 

por todos, al desgaire: 

giro del que consiente. 

EL BOHEMIO

El bohemio, que es solo, 

no se aburre jamás. 

Come cosas blanditas: 

le faltan varias muelas. 

Pasa que es con los libros 

que se da sus banquetes. 

Música, no laburo: 

el bohemio es feliz. 

¿PODÉS CREER?

Acá quedó tu potus, 

que todos estos meses 

siguió creciendo lenta- 

mente, como el olvido. 

(Yo trasiego mi tango 

para que las canciones 

que escucháramos juntos 

se vuelvan entrañables.) 

La casa espera a quién, 

destartalada. El perro 

come de su comida 

y mis canas se ondulan.